S., D., I., Nice, Andrea, noch mal I. noch mal D., noch mal S., die Ex-Nachbarin, die Kollegin ... genannte und ungenannte ... über all sie kann ich etwas schreiben- will ich etwas schreiben.

Über die letzte Freundin nicht.

Dabei schafft sie es wie keine andere meine schlechtesten Seiten freizulegen - einem Archäologen ähnlich, der jahrtausend alten Sand von verschrobenen Knochen bürstet - nie gekannte Formationen.

Und das immer noch.

Dabei bin ich über manche Ausgrabung gar nicht böse. Wohlwissend, dass sie unter der Oberfläche schlummern, bin ich doch erstaunt über die Größe der Skelette. Und deren Kraft.

Das Kind in mir hält sich aber die Ohren zu, stampft mit den Füßen auf und will das nicht wissen.

Das Kind will ins Disneyland.

Disneyland Paris ist wunderbar. Ich hasse Freizeitparks, aber Disneyland ist kein Freizeitpark, sondern eine andere Welt. Und wenn man davon die Nase voll hat, kann man mit der Metro, die direkt vor den Toren von Mickey Mouse eine Station eingerichtet hat, nach Paris fahren und sich dort die Füsse wund laufen und in romantischen Gässchen die Nasen rot saufen und sich später dann durch die Nacht ficken träumen.

Ich kenne meine schlechtesten Seiten und warne immer vor, aber scheinbar glaubt man mir nicht und guckt dann doof aus der Wäsche, wenn man sie live erlebt. Mitleid kann ich dann allerdings nicht haben, ich hab ja gesagt, dass ich nicht einfach bin. So. :)

Es ist gut, auch jemanden zu haben, an dem man sein inneres Arschloch ausleben kann... dann trifft es wenigstens niemand falsches.